Boletín N.º 40 | Semana 34 | Año 2026

— Historias fascinantes para mentes curiosas —

Esta semana empezamos en una cocina donde todo va deprisa y terminamos escuchando una radio que la policía cerró en 1977. Por el camino aparecen catálogos organizados con reglas, fotografías asturianas en color y unas cuantas imágenes de ovnis bastante difíciles de aclarar. También hay píxeles, música electrónica y alguna máquina con aire de otra época. Son temas muy distintos, pero todos invitan a mirar con un poco más de atención. Así que puede ser un buen momento para preparar café, poner música y dejarse llevar de uno a otro sin demasiada prisa.

Talking Heads abre la puerta con ese nervio urbano que convierte lo cotidiano en algo ligeramente extraño. Kraftwerk introduce máquinas sorprendentemente cálidas y Boards of Canada baja después la luz, como una fotografía cuyo color permanece en la memoria. Jon Hopkins vuelve a poner el paisaje en movimiento antes de que Ryuichi Sakamoto cierre el recorrido con ritmo, electrónica y una ciudad imaginaria al fondo. Es una selección para cocinar con cierta tensión, trabajar entre páginas y reglas, mirar fotografías dudosas o caminar mientras una vieja señal de radio parece seguir llegando desde algún lugar. Cinco formas distintas de hacer que las sintonías que resultan familiares sean un poco menos previsibles.

Una impresora escupe comandas, alguien grita «chef» y un plato perfecto espera entre el caos. The Bear convierte una cocina en un lugar donde caben duelo, ambición, familia y obsesión. Cinco temporadas después, llega el momento de apagar algunos fogones.

The Bear empezó con un pequeño restaurante de Chicago al borde del desastre y terminó hablando de algo bastante más grande. Entre cuchillos, primeros planos, música y servicios frenéticos, sus personajes aprenden que hacer algo extraordinario también puede romperte por dentro. La quinta temporada cierra el recorrido sin cerrar sus vidas del todo. Quizá por eso el último servicio deja una sensación extraña: mañana la cocina podría volver a abrir.

Quinientos productos pueden significar quinientas fichas corregidas a mano… o unas pocas reglas bien pensadas. InDesign permite convertir estilos, datos, búsquedas y plantillas en un sistema capaz de absorber muchos cambios sin convertir cada nuevo catálogo de temporada en una excursión página por página.

Automatizar un catálogo no consiste en pulsar un botón y marcharse a tomar café. Primero hay que ordenar estilos, detectar patrones y separar los datos de la maqueta. Después pueden entrar GREP, hojas de cálculo, fusión de datos o scripts. La recompensa llega cuando cambian precios, fotografías o versiones de forma automática: el diseñador deja de repetir tareas y puede concentrarse justo donde ninguna regla debería decidir por él.

En los años sesenta, fotografiar España en color todavía parecía una rareza documental. Gonzalo Juanes eligió Kodachrome y miró fiestas, calles y paisajes asturianos sin convertirlos en postal. Sus fotografías tardaron décadas en encontrar el lugar que merecían.

Gonzalo Juanes buscaba aquello que ocurría junto al acontecimiento principal: una niña cansada después del Descenso del Sella, un coche, un escaparate o la gente perdiendo el tiempo en la calle Serrano. El color añadía información y cercanía, pero sus diapositivas apenas circulaban. Hoy esa obra discreta obliga a mirar de otra forma la fotografía española de los sesenta.

El certamen anual de fotografía de Arlés reúne ovnis borrosos, animales, fotografías anónimas y archivos difíciles de clasificar. No hace falta que una imagen sea perfecta para quedarse pegada a la memoria. A veces basta con que deje una duda justo donde esperábamos una respuesta.

Un platillo fotografiado en 1975 terminó entrando en The X-Files. Mucho antes, los retratos espiritistas y las hadas de Cottingley ya habían demostrado nuestra facilidad para creer a una cámara. Arlés recupera esas imágenes junto a otras de animales, trabajos experimentales y fotos domésticas. El resultado no pregunta solo qué vemos, sino por qué queremos creerlo.

El Mini clásico y los ordenadores de 8 bits comparten algo inesperado: necesitar muy poco para resultar inolvidables. Esta camiseta mezcla carretera, píxeles y nostalgia digital en una imagen que parece salida de un videojuego cargado desde una cinta de casete.

Antes de las pantallas táctiles hubo salpicaderos sencillos. Antes de los gráficos hiperrealistas bastaban unos cuantos píxeles. Mini 8bits junta esos dos mundos sin convertirlos en piezas de museo. El coche británico se transforma en pixel art y sale otra vez a la calle. Curiosamente, bajar mucho la resolución consigue que su personalidad se vea todavía mejor.

Radio Alice emitía desde un ático de Bolonia sin demasiadas reglas: política, poesía, recetas, música, declaraciones de amor o simples listas de la compra podían compartir antena. El 12 de marzo de 1977 la policía entró, detuvo a quienes estaban allí y destrozó el equipo. Intrusion convierte aquel momento en una experiencia interactiva donde sonido, movimiento y pantalla reconstruyen una emisión que termina de golpe recuperando aquella grabación y obligando incluso a mover tu dispositivo para entrar en una radio que acaba convertida en documento histórico.

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Hasta aquí hemos llegado esta semana, después de pasar por cocinas aceleradas, fotografías que no terminan de explicar lo que muestran, máquinas obedientes y radios bastante desobedientes. Si conoces a alguien que disfrutaría perdiéndose un rato entre todas estas cosas, puedes enviarle este número. Nosotros ya estamos mirando alrededor para preparar el siguiente. Todavía no sabemos si aparecerá una cámara olvidada, una carretera inesperada, algún cacharro improbable o algo que simplemente nos obligue a detenernos y mirar dos veces. Esa es, más o menos, la gracia.

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